La casse n’avait jamais été un endroit pour les enfants.

La rouille s’accrochait à l’air comme une odeur refusant de disparaître. Des rangées de voitures mortes s’étendaient à l’infini, leurs vitres brisées fixant le vide comme des yeux creux. Le vent sifflait à travers le métal tordu, créant d’étranges murmures qui mettaient presque tout le monde mal à l’aise.

Mais Stacy n’était pas comme les autres.

À douze ans, elle avait déjà appris que la peur est quelque chose qu’on porte en soi en silence — comme un secret. Vivre avec son oncle à la lisière de la ville signifiait passer beaucoup de temps seule. Et la casse, étrangement, lui semblait plus sûre que la maison.

C’était la fin de l’après-midi. Le ciel prenait une teinte orange terne, et de longues ombres s’insinuaient entre les tas de ferraille.

Stacy avançait avec précaution entre deux voitures rouillées, ses baskets craquant sur le verre brisé. Elle tenait une petite lampe de poche, même s’il faisait encore jour dehors. Cela lui donnait l’impression d’avoir le contrôle.

Elle aimait venir ici.

Pas de cris. Pas de portes claquées. Pas de silence lourd.

Juste elle… et le bourdonnement discret des choses oubliées.

Elle s’arrêta près d’une vieille berline, dont la peinture s’écaillait par plaques comme de la peau sèche. Il y avait quelque chose de différent dans cette voiture.

Puis elle l’entendit.

Un bruit faible.

Tump.

Stacy se figea.

Son cœur manqua un battement.

Elle regarda autour d’elle. La casse s’étendait, vide, dans toutes les directions.

Puis—

Tump.

Cette fois, plus net.

Le bruit venait de la voiture.

Du coffre.

Un frisson glacé lui parcourut l’échine.

Pendant un instant, elle pensa à s’enfuir.

N’importe quel enfant normal l’aurait fait.

Mais Stacy avait appris quelque chose d’important : parfois, les choses les plus effrayantes ne sont pas les fantômes ni les monstres… mais les gens qui ont besoin d’aide.

Elle fit un pas lent en avant.

Puis un autre.

Sa respiration se fit plus courte en atteignant l’arrière de la voiture.

Le coffre était légèrement cabossé, la serrure rouillée mais pas complètement bloquée.

Tump.

Encore — faible, désespéré.

Quelqu’un était là-dedans.

La main de Stacy trembla lorsqu’elle attrapa la poignée.

« Il y a quelqu’un ? » murmura-t-elle.

Aucune réponse.

Seulement un léger frottement venant de l’intérieur.

Elle déglutit difficilement.

Puis, rassemblant tout son courage, elle tira sur le loquet.

Il grinça bruyamment, protestant après des années d’abandon.

Le coffre s’ouvrit lentement.

Et à l’intérieur—

il y avait un homme.

Il était recroquevillé dans une position inconfortable, son corps à peine contenu dans cet espace étroit. Ses mains étaient étroitement liées par une corde rugueuse. Son visage était pâle, ses lèvres sèches et gercées.

Il avait l’air âgé… peut-être dans la soixantaine.

Mais ses yeux—

au moment où ils croisèrent les siens, quelque chose changea.

De la reconnaissance.

Du choc.

De la douleur.

« Stacy… » murmura-t-il.

Le monde sembla s’arrêter.

Sa respiration se bloqua dans sa gorge.

« Comment… comment tu connais mon nom ? » demanda-t-elle en faisant un petit pas en arrière.

L’homme cligna des yeux, comme s’il essayait de faire le point.

« Je… je savais que tu viendrais, » dit-il faiblement.

« Ça n’a aucun sens, » dit Stacy rapidement, la voix tremblante. « Je ne t’ai jamais vu avant. »

L’homme esquissa un sourire fatigué.

« Tu ne pourrais pas t’en souvenir, » dit-il. « Tu étais trop petite. »

Stacy fronça les sourcils.

Son esprit s’emballait.

Quelque chose clochait.

Ce n’était pas normal.

« Qui êtes-vous ? » demanda-t-elle.

L’homme bougea légèrement, crispé par la douleur. « Je m’appelle Daniel, » dit-il. « Daniel Reeves. »

Ce nom ne lui disait rien.

« Je ne vous connais pas, » dit-elle.

« Je sais, » répondit-il doucement. « Mais moi, je te connais. »

Le silence tomba entre eux.

Le vent se leva, faisant vibrer du métal un peu plus loin.

Stacy regarda la corde autour de ses poignets. Elle était serrée — trop serrée.

« Qui vous a fait ça ? » demanda-t-elle.

L’expression de Daniel s’assombrit.

« Quelqu’un qui ne voulait pas qu’on me retrouve. »

Un frisson la traversa.

« Pourquoi ? »

Il hésita.

Puis il la regarda droit dans les yeux.

« À cause de toi. »

Stacy sentit sa poitrine se serrer.

« Qu’est-ce que ça veut dire ? »

Avant qu’il ne puisse répondre, un bruit lointain résonna dans la casse.

Un moteur.

Ils se figèrent tous les deux.

Le visage de Daniel perdit le peu de couleur qui lui restait.

« Ils sont revenus, » murmura-t-il avec urgence.

« Qui ? » demanda Stacy, la panique commençant à monter.

« Écoute-moi, » dit-il, et sa voix devint soudain plus tranchante malgré sa faiblesse. « Tu dois me détacher. Maintenant. »

Le moteur se fit plus fort.

Plus proche.

Les mains de Stacy tremblaient, mais elle grimpa rapidement sur le pare-chocs et se pencha dans le coffre. La corde était rugueuse sous ses doigts.

Elle tira dessus.

Rien ne bougea.

« Je n’y arrive pas— » commença-t-elle.

« Tu peux le faire, » dit Daniel fermement. « Il devrait y avoir un morceau de métal… dans le panneau latéral. Tranchant. »

Elle chercha frénétiquement, faisant glisser ses doigts sur les surfaces froides jusqu’à—

le trouver.

Un bord de métal cassé.

Elle attrapa la corde et commença à la scier.

Les fibres commencèrent lentement à s’effilocher.

Le bruit de la voiture qui approchait se fit plus fort.

Le gravier sous les roues.

Des voix.

Lointaines… mais de plus en plus proches.

« Dépêche-toi, » murmura Daniel.

« J’essaie ! »

La corde céda.

Daniel grimaça de douleur en libérant ses mains et en frottant ses poignets.

« Aide-moi à sortir, » dit-il.

Stacy recula pendant qu’il se hissait lentement hors du coffre, ses mouvements raides et instables.

Il faillit s’effondrer, mais elle attrapa son bras.

« Doucement, » dit-elle.

Pendant un très bref instant, leurs regards se croisèrent de nouveau.

Et c’était encore là.

Cette même étrange familiarité.

« Il faut qu’on se cache, » dit vite Stacy.

Daniel hocha la tête.

Ils se déplacèrent entre les rangées de voitures, courbés.

Quelques instants plus tard, des phares découpèrent la casse.

Un SUV noir entra et s’arrêta près de la berline.

Deux hommes en descendirent.

« Vérifie, » dit l’un d’eux.

Ils s’approchèrent du coffre ouvert.

Stacy retint son souffle.

Daniel resta immobile à côté d’elle.

Les hommes arrivèrent à la voiture.

Une pause.

Puis—

« Il a disparu. »

Silence.

« Trouvez-le. »

Stacy sentit son cœur battre si fort qu’elle était certaine qu’ils pouvaient l’entendre.

Daniel se rapprocha légèrement d’elle, la voix réduite à un murmure.

« Ils ne s’arrêteront pas, » dit-il. « Pas tant qu’ils ne m’auront pas retrouvé. »

« Pourquoi ? » demanda-t-elle encore.

Il hésita.

Puis enfin—

« Parce que je connais la vérité sur ce qui est arrivé à tes parents. »

Ces mots la frappèrent comme une onde de choc.

« Mes parents ? » murmura-t-elle.

« Ils ne sont pas morts dans un accident, Stacy, » dit doucement Daniel. « Ce n’était pas un hasard. »

Sa vue se brouilla.

« Qu’est-ce que vous racontez ? »

Daniel la regarda avec des yeux profonds et immobiles.

« On les a fait taire. »

Une larme glissa sur sa joue avant même qu’elle puisse l’arrêter.

« Non… ce n’est pas vrai. »

« Si, » dit-il. « Et c’est pour ça que je suis revenu. »

Les voix des hommes se rapprochaient.

Ils cherchaient.

Stacy essuya rapidement ses larmes.

« Qu’est-ce qu’on fait ? » demanda-t-elle.

Daniel prit une profonde inspiration.

« On court, » dit-il.

« Où ? »

Il esquissa un léger sourire déterminé.

« Quelque part où ils ne penseront pas à chercher. »

Il la regarda une dernière fois.

« Fais-moi confiance. »

Stacy n’hésita qu’une seconde.

Puis elle hocha la tête.

Ensemble, ils s’enfoncèrent plus profondément dans le labyrinthe de voitures rouillées, disparaissant dans les ombres.

Derrière eux, les hommes continuaient à chercher.

Mais eux n’étaient déjà plus là.

Et pour la première fois depuis longtemps—

Stacy n’était plus seule.